Asno de Ouro

Corpus Roboticum

2011-11-20T17:35:00.000-08:00

Cogito ergo...

Corpus Roboticum

Transplantem meus olhos em um monitor

Mas sigo enxergando sem rumo e sem fé

Ouvindo a alvorada do tédio da vida:

Um novo homem sem Eva mulher.

A frase perfeita lustrosa e não dita

Surge no mapa sem ser processada

Bilhões de bits seguros profundos

E há nova vida? Só máscara e estrada.

Marcharam macacos em 2001

Na antiga odisseia do estranho Stanley

Zuniram as telas sem alvo algum

Conforme o Baptista pregou no deserto

Bela sinfonia que fora composta

Em versos e flores nietzschenianas

Findaram no adeus ao trem do caipira

Ao som das bacantes e mães bachianas.

Quadras pobres, rimas novas?

O homem robô domina o Jedi

Édipo Rei e a nova era

Filosofam com Freud e examinam meu pai.

Novela sem nexo onde passam circuitos

Verdade, visor que não queima o rojão

Bom dia de noite, colapso nervoso

Travou o sistema, desligue o botão.

Monarca austero através do teclado

Com Jobs e Bill só pressinto o sistema.

A era sem fim não vive, divaga.

No ócio dos sócios o fim do problema.

Dança no tempo que o tango é eterno

Conduza os cometas à perdição

Visto o que sou e vice e versa

Ao largo do mundo sem satisfação.

A fenomenologia do Espírito não está viva...

Um mote comprido que de mim se enamora.

A proa e a popa sem dor ou demora

Sob o Sol da Fortuna a cabeça estoura.

Hoje são casas, amanhã serão ruas

No lento sistema entendo o contrário.

O homem robô rebelde do Olimpo

E eu me contento com o calendário.

Eis a marola e o remanso da vida

A trova caduca, opaca e vetusta

O alento do homem perdeu-se no tempo

Assim me contou nosso pai Zaratustra.

Recuerdos

2011-11-15T10:29:00.000-08:00

Essa é uma história verídica.

Cresci ouvindo música de Handel, Beethoven, as Paixões e concertos de Bach, Rossini, Monteverdi. Meu pai foi garimpeiro durante muito tempo e era conhecido como o homem que buscava ouro e ouvia 'Os Concertos de Brandeburgo' enquanto os tiros sapecavam na barraca. Quando ele resolveu voltar para a cidade e casar, trouxe o costume da música erudita pra dentro de casa: eu e minha irmã sempre dormíamos ao som de algum dos mestres. Certa feita, ainda éramos miúdos, uma tia foi nos visitar e estávamos nos preparando para dormir ao som de 'Carmina Burana'. A mulher ficou apavorada e disse que aquilo não era som para crianças, que íamos ficar com medo ou apavorados com os volumes da 'Fortuna Imperatrix Mundi'. Meu pai, um sujeito sem meias palavras, logo a repreendeu: eles entendem essa linguagem e você não!

Quando íamos à praia meus pais gostavam de caçar ostras e pescar no canal enquanto eu e minha irmã aprendíamos a produzir brinquedos caseiros com latas, ferros e caixas.

Nos momentos em que éramos assolados pelo tédio, meu pai lia alguma história da mitologia grega e depois fazíamos desenhos com os elementos da narrativa. Desde cedo, portanto, eu sabia do que se tratavam as lendas de Eros e Psiquê, Asno de Ouro, Ícaro, Minotauro, Odisséia e assim por diante.

Eu não gostava de Goethe. Explico: tinhámos um quadro do sujeito bem no meio da sala e eu sempre ficava com medo daquele velho me olhando de soslaio com sua postura alemã e altiva. Mais tarde fui procurar saber quem era a figura, sempre imaginei que fosse algum parente nosso, e acabei descobrindo que sua arte, de alguma forma, transformaria minha maneira de observar o mundo do conhecimento.

Embora meus pais não fossem cristãos, Domingo sempre foi um dia consagrado à audição de música sacra em alto volume acompanhada de leitura bíblica. Meu velho gostava de cantar em Latim. Como havia sido coroinha afirmava que a liturgia católica havia perdido muito de seu conteúdo teofânico com o abandono do Latim.

Não possuíamos uma grande biblioteca, mas sempre tivemos livros poderosos e bem organizados: Odisséia, Fausto, Chave dos Grandes Mistérios, Grande Sertão: Veredas, Fogo Interior, Erva do Diabo, O Corcunda de Notre Dame, A arte de Leonardo da Vinci, Van Gogh, El Greco e Renoir, Coleção Grandes Mestres da Música, I Ching...

Disso foi um passo para meu interesse crescente no caminho da transcendência do mundo. Todos os grandes elementos míticos estão gravados em minha memória.

Tenho bons motivos para ser um saudosista?

João Cabral de Melo Neto

2011-06-23T06:30:00.000-07:00

João é a poesia em estado pétreo, arquitetônico, matemático. Abre mão da fluidez das águas e dos ares, as poéticas do devaneio, e constrói seu verso com a imagem crua, cruzando o obstáculo dos adjetivos e dos adereços. É uma autor fundamental, pois é um aedo sertânico e sua poesia tem o vigor da terra, da morte e do sol. João não escreve para quem quer entender. Seus versos exigem que mergulhemos em cada palavra como se fosse um mundo:

A fala a nível do sertanejo engana:
as palavras dele vêm, como rebuçadas
(palavras confeito, pílula), na glace
de uma entonação lisa, de adocicada.
Enquanto que sob ela, dura e endurece
o caroço de pedra, a amêndoa pétrea,
dessa árvore pedrenta (o sertanejo)
incapaz de não se expressar em pedra.

Daí porque o sertanejo fala pouco:
as palavras de pedra ulceram a boca
e no idioma pedra se fala doloroso;
o natural desse idioma fala à força.
Daí também porque ele fala devagar:
tem de pegar as palavras com cuidado,
confeitá-la na língua, rebuçá-las;
pois toma tempo todo esse trabalho.

Aliteração e assonâncias em um pétreo paraíso poético.

Fellini

2011-06-22T16:09:00.001-07:00

O cinema italiano, de meus antepassados e próceres, sempre foi uma pedra em meu caminho. Menos drummondiana, metafísica-poética, do que podia esperar-se, minha relação com as películas da bota sempre foi patológica. A começar pelo fato de não me admirar o clima bufo e farsesco em demasia: os clowns herdados de uma herança da comedia dell arte, o clima circense, a fábula picaresca. Detesto rostos pintados e não considero, sou anti-helênico nesse sentido, a invenção da máscara uma coisa notável. Depois, me incomodava a língua: aprecio a ópera cantada em italiano, mas a língua operística, para mim, é o alemão. O alemão consegue dar a gravidade necessária para os brados de um Siegfried, por exemplo. Em italiano, temos barbeiros, conquistadores, donzelas matreiras e robertos beninis. Outra: o pop italiano, já ouviu? É uma coisa estranha. Você não consegue levar a música a sério, sempre tem um tom que mistura sexualidade exagerada e acentos graves. O italiano é uma língua aberta, que combina com gestos esterotipados, gritos e venda de frutas na rua: com cinema? Não muito.
No entanto, minha vida, e com ela essa nuvem de dúvida, mudou quando vi "Ensaio de Orquestra". Ali, uma perfeita metáfora da vida em grupo, da existência em família, em comunidade. Compreendi então como deveria apreciar o cinema de Fellini: como uma abertura para o caótico, dionisíaco.. a contra proposta do corretíssimo e matemático cinema de Wenders, por exemplo.

De uma sombra...

2010-09-27T08:24:00.001-07:00

Seja razoável: todo mundo experimenta uma crise ou outra. Perdida em algum lugar da sala, vai ficando empoeirada a idéia de naturalidade. Espontaneamente nem mesmo as reações físicas comuns, os instintos básicos ; todos unidos pelo filtro avesso da civilidade. Destruir a máquina seria uma idéia sensata? Mas quem desmonta quem ? O desconstrucionismo da própria noção de ação não pode ser paralisante. Quer dizer, ao olharmos para algo como sendo a insuspeição de um delito fetichista, totêmico, vamos poder vislumbrar algo mais sobre a direção em que o vento sopra? Fixação das fixações, nó cardinal, a presença da divindade parece, finalmente, instaurar ordem. No entanto, mesmo os ateus mais convictos tem a sua profissão de fé, a catequização cética dos que foram conquistados pelas luxúrias do paraíso.

Esses paladinos austeros da razão perdem-se na perplexidade da ótica horizontal. Então abismados, pelo paradoxo da ascensão que contraria a queda original, buscam, esquálidos, encontrar justificativas para superar a crise. Uns se dizendo dostoievskianos , outros apóstolos da Igreja de São Nietzsche dos Últimos dias, todos, em suma, pregadores disfarçados de Voltaire. Ainda havia um tempo onde poderíamos ter céticos “da gema” ou, com boa vontade, ateístas praticantes. Porém, hoje ninguém sabe direito em que acreditar ou não. Ou ainda, se a questão é acreditar ou duvidar do Baudrillard: “Na massa desaparece a polaridade do um e do outro. Essa é a causa desse vácuo e da força de desagregação que ela exerce sobre todos os sistemas, que vivem da disjunção e da distinção dos pólos (dois, ou múltiplos, nos sistemas mais complexos). É o que nela produz a impossibilidade de circulação de sentido: na massa ele se dispersa instantaneamente, como os átomos no vácuo. É também o que produz a impossibilidade, para a massa, de ser alienada, visto que nela nem um nem o outro existem mais”.

Raison d´être

2010-09-02T12:48:00.000-07:00

A "raison d´être" é uma coisa engraçada. Poderia ser o nome de algum prato muito caro - tendo cogumelos exóticos e escargot em sua composição -, o apêndice do conceito em si ou a cobertura semiológica do significado.Porém, ninguém vai sentar no banco da praça à la Rodin e perguntar-se laconicamente: Deus meu qual a raison d´être disso tudo? Não falamos assim e raramente estamos interessados na razão da existência: mas continuamos adorando a língua francesa porque ele dá impressão de uma certa sofisticação, finesse filosófica na filologia do esperado. A "raison" é irmã gêmea da, não menos cômica, "mise en scène"! Quem nunca viu teatro de péssima qualidade recheado de "mise en scène"? Tom Wolfe disse em algum lugar que hoje contamos com a substituição do conceito pela arte: a palavra passa a ter primogenitura, o indicativo semântico tem mais relevância do que a própria obra. Assim também ficamos fascinados com as belas palavras e acabamos tendo nossa capacidade de crítica objetiva obscurecida por uma espécie de "logarquia" auto-proclamada.

O oriente antigo, no entanto, parece dar um direcionamento diferente à idéia de conceito. A idéia da idéia propriamente falando. Confúcio era o seguinte: "O mestre diz: " De manhã entender o caminho, morrer de noite, tudo bem".

Esquecer a razão de existir, não procurá-la ou seguir com os chineses?

Fica a dica: http://bit.ly/cNkYeS

Um Amor pela estrada...

2010-08-13T18:38:00.000-07:00

E então eu conversava com um grande amigo meu, o astrólogo Valdenir Benedetti – bendito seja -, e me queixava um bocadinho por ter perdido alguém que imaginava ser meu grande amor, a alma gêmea e todas essas ficções que nascem da fixação das formas -mas que nem por isso são menos belas e significativas-. Repentinamente, meu amigo lança essa: “ Você já um filme onde o cara diz: ninguém pode tocar blues se não deixar um grande amor pela estrada?”. Na hora, confesso, achei uma grande bobagem. Primeiro porque eu não entendi o “tocar blues” como uma espécie de metáfora para viver conforme o vento sopra e, last but not least, aquilo era para mim um discurso superficial de falso desprendimento; coisa de gente mesquinha que nunca tinha experimentado o Amor!

Ah! E como é lindo ser jovem e se apaixonar... o sentimento de exclusividade, de que os outros não entendem, a completa nulidade dos argumentos lógicos. Porém, excetuando-se toda a encenação piegas, aqueles que ainda não tiveram essa sensação esdrúxula ainda nem freqüentaram o jardim-de-infância da vida. Depois, claro, fica até mais bonito se tornar uma espécie de cético que olha as infortunadas criaturas primitivas e inferiores se amando, não é? Quem dera.

Acredito hoje que o Valdenir queria dizer algo sobre “aceitação”. Uso entre aspas porque tenho preconceito com a palavra mesmo. Aceitação me soa como uma coisa meio chinfrim, uma mistura de falsa modéstia com pobreza de espírito – e não “pelo” espírito como dizem estar nas Escrituras-. Quer dizer, posso ser uma criatura insignificante, desprotegida e solapada pelos intempéries da tempestade mas tenho uma “enorme aceitação”. Coisa da Nova Era que já era, veja você. Poder do Agora, da Gratidão, da Aceitação : dispenso todos. Mas deixar um amor seguir livre pela estrada e simplesmente tocar um blues... ! isso realmente parece liberdade. Daí resultou que eu, e meu conjunto de idéias, compusemos uma canção que tem um refrão assim: “ eu sou a estrada de todos até mim/meu começo é o fim/do poema e da jornada”.

E meu grande amigo Walt arrematou com a genialidade de sempre:

Nem eu nem ninguém vai percorrer essa estrada
      [ pra você,
Você tem que percorrê-la sozinho.

Não é tão longe assim .... está ao seu alcance,
Talvez você tenha andado nela a vida toda e não
      [ sabia,
Talvez a estrada esteja em toda parte sobre a
      [ água e sobre a terra.

Pegue sua bagagem, eu pego a minha, vamos em
      [ frente;
Toparemos com cidades maravilhosas e nações
      [ livres no caminho.

Algo da metafísica da guerra - Evola

2010-07-16T20:33:00.000-07:00

Ora, a compaixão que detém o guerreiro, no momento de combater, quando este descobre no campo inimigo os amigos de jogos e alguns de seus parentes, é qualificada por Krishna ( principio espiritual), de “desordem indigna dos Aryas, que fecha o céu e preenche de vergonha” (B.G.II,2 B). Assim retornamos ao tema que já encontramos muitas vezes, nos ensinamentos tradicionais do Ocidente: “ morto, tu ganharás o céu; vencedor, tu possuirás a terra. Levanta-te então, filho de Kunti, para combater” (op.cit., II,37). Ao mesmo tempo se desenha o tema de uma “guerra interior”, guerra que é preciso travar consigo mesmo: “sabendo logo que a razão é a mais forte, afirma-te a ti mesmo; e destrói o inimigo de formas escusas e de abordagem difícil”. (op.cit.,III,43). O inimigo exterior tem, ao lado do inimigo interior, que é a paixão, a sede animal de viver. Vejamos como é definida a justa orientação: “ abandona em mim todas as tuas ações, pensa na Alma suprema, torna-te livre de ti mesmo, combate e teus tormentos irão desaparecer”. Op.cit.,III,30).

Devemos perceber o apelo a uma lucidez, supra consciente e supra passional do heroísmo, assim como não devemos negligenciar esta passagem que sublinha o caráter de pureza, do absoluto que deve ter uma ação e o que ela pode ter em termos de “guerra santa”: “ Tem por igual prazer e pena, ganho e perda, vitória e derrota, e entrega-te inteiramente à batalha: assim evitarás o pecado” (op.cit.,II,38). Assim se coloca a idéia de “pecado”, no que se refere apenas ao estado de vontade incompleto e de ação, interiormente ainda afastada da elevação, na qual a vida significa tão pouco, a sua como a dos outros, e onde nenhuma medida humana possui qualquer lugar.

Se ficarmos neste plano, este texto oferece-nos considerações de ordem absolutamente metafísica, visando mostrar como, num tal nível, acaba por agir sobre o guerreiro uma força mais divina que humana. O ensinamento que Krishna (principio do “conhecimento”) dispensa a Arjuna (principio da “ação”) para acabar com as suas hesitações, visa sobretudo realizar a distinção entre o que é incorruptível como espiritualidade absoluta, e aquilo que existe somente duma maneira ilusória como elemento humano e natural: “Sabemos que o não Ser não tem existência, sabemos também que o Ser nunca deixa de existir (…) Mas saibam que em tudo que isto for penetrado, é indestrutível, (…) aquele que crê que mata e aquele que crê que é morto, estes dois se enganam; nem este mata nem aquele morre (…) não está morto quando o corpo está morto (…) É por isso que combatas, oh Filhos de Bharata! “ (op.cit.,II,16,17,19,20 e 18).

Mas não é tudo. A consciência da irrealidade metafísica daquilo que perdemos, ou fazemos perder, como vida caduca e corpo mortal (consciência que tem seu equivalente numa das tradições que nós já examinamos antes, onde a existência humana é definida como “ jogo e frivolidade”), se associa à idéia que o espírito, no seu absoluto, em sua transcendência diante tudo aquilo que é limitado e incapaz de ultrapassar este limite, não pode aparecer senão como uma força destruidora. Por isso se coloca o problema de ver em quais termos, dentro do ser, instrumento necessário de destruição e de morte, pode o guerreiro evocar o espírito, justamente sob esse aspecto, ao ponto de com ele se identificar. O Bhagavad-Guita assim diz exatamente. Não somente o Deus declara: “Eu sou a virtude dos fortes quando ela é isenta de paixão e de desejo; (…) eu sou o esplendor do fogo; (…) eu sou a vida em todos os seres e o ardor da mortificação dos ascetas; (…) eu sou a inteligência dos sábios, a majestade dos poderosos” (op.VII,11,9,10).

Contracultura...

2010-05-19T10:59:00.000-07:00

Nessas andanças todas atrás dos livros importantes, que hoje acho que não passam de uma centena, encontrei um fato interessante: uma livraria que possuía uma estante chamada “contracultura”( vá lá, eu ia usar o termo “sebo” mas analisando os valores cobrados por livros usados, fiquei com a denominação acima). Meio que estupefato com o acontecido comentei com o amigo que me acompanhava; - que coisa não? Uma estante inteira só pra contracultura- . O olhar vazio e a cabeça baixa do colega peregrino demonstraram o desconforto latente de dupla procedência possível: ou ele não havia escutado o que eu tinha dito, minha dicção não é lá grande coisa, ou então não fazia idéia do que vinha a ser contracultura. Por via das dúvidas, fiz o approach; - você sabe o que é né?

-é o que?; - contracultura, óbvio. Não era tão óbvio assim. Difícil ainda era explicar a coisa toda sem começar com um delírio filosófico semi-abstrato sobre o que seria “cultura”, “paradigma cultural”, “Deus” e todos esses vazios semânticos que andam mancando por aí. Procurei então os recursos mentais habituais, as definições de gaveta, “wikiquotes”, aurelianas, coleção “primeiros passos”. Nada. Eu também não sabia definir assim. Angustiado com a minha carência sintética tentei o velho truque socrático:

- Bem, supondo que você tenha um conjunto de valores que acredite ser verdadeiro em um determinado nível. Ok?

- Supondo assim, tudo bem (como se houvessem inúmeras opções sobre as convicções, mas isso é outra história)

- Certo. Então, quando uma determinada sociedade possui um “conjunto paradigmático” – é, foi a saída- coletivamente aceito... passamos a operar com uma idéia comum de cultura, valores e assim por diante. Especificamente, nos meados do ano 60.... blá, blá, blá. – Aqui começou aquela explanação “histórica” já conhecida.

Ele parecia estar entendendo. O que mais chamou minha atenção, em certa altura do pensamento, foi a idéia de que hoje não é possível ser contra nada pois a própria contrariedade já é parte da engrenagem da máquina. Não seria isso o absoluto em repressão? É como se uma criança estivesse se debatendo e gritando por ser contrária a uma decisão de seu pai e o velho homem chegasse, plácido e sereno, dizendo: “-fique tranquilo meu filho, nós entendemos sua indignação e ela é perfeitamente respeitável” -. É o fim da possibilidade da revolta. Quer dizer, quem quer ser rebelde quando isso significa ser plenamente aceito?

A era da liberdade e da informação? Fico com o Vonnegut: “Se os fatos não forem engraçados ou assustadores, ou não puderem nos trazer riqueza, para o diabo com eles".

Sterne e o humor - algo sobre.

2010-05-05T14:50:00.001-07:00

De onde percebo que humor mesmo não é tão fácil. Simples é ser afetado e buscar pairar, no verso ou no aforismo, acima da turba ignara. Outra coisa ainda, na distinção de tudo em tudo, é esse modo de ideologia disfarçado de chiste espirituoso: uma forma de torná-lo um acéfalo submisso ao meu mordaz modo de enxergar tudo. Daí é que poderão advir então as filosofias à martelo de segunda classe, os pseudo-criticismos que - de alguma maneira - são apenas uma forma escusa de dizer: “é demais para mim”. Seria, porém, um contradictio in adjecto querer malograr o mecanismo desse humor cancerígeno com as suas próprias ferramentas de trabalho.

Italo Calvino disse o seguinte : “Logo me dei conta de que entre os fatos da vida, que deviam ser minha matéria-prima, e um estilo que eu desejava ágil, impetuoso, cortante, havia uma diferença que eu tinha cada vez mais dificuldade em superar. Talvez que só então estivesse descobrindo o pesadume, a inércia, a opacidade do mundo – qualidades que se aderem logo à escrita, quando não encontramos um meio de fugir a elas...”.

Uma outra maneira de abordar a temática seria comparar a técnica, em seu sentido de arte, com uma espécie de aperfeiçoamento de forja. Construída com o espírito inapropriado, a espada terá que ser desembainhada diversas vezes o que significa que vou ter que sufocá-lo com minha inteligência acima do normal, meu senso de mundo que não poupa nem um grão. À densas penas, faço o cume da sapiência se ajoelhar diante de mim. Hoje entendo a máxima de meu já póstumo pai: “Todo iconoclasta torna-se um ícone”. Essa afetação humorística misógina não poderia, com efeito, ter a precisão de uma arte, falando na forja, onde quiçá a espada não precisa ser nem vista.

É esse efeito leve, suspensivo e, por que não?, diáfano, que consagra os grandes artífices do humor de tiro certeiro. Para mim, o exemplo mais claro de todos é o gigante, e pouquíssimo afetado, Laurence Sterne. Tenho em mãos agora um exemplar de “Viagem Sentimental” e acabei de ler o seguinte trecho: “Ao dize-lo, soltou a mão, com um olhar que julguei um comentário adequado para o texto. É um quadro lastimável que darei da fragilidade do meu coração, ao reconhecer que sofreu uma dor, que oportunidades mais adequadas não teriam lhe afetado. – Estava mortificado com a perda da mão (da senhora, grifo meu) e a maneira como a perdi não derramava óleo nem vinho sobre a ferida. Nunca na vida senti a dor de uma inferioridade constrangida tão terrivelmente. Os triunfos de um coração verdadeiramente feminino são breves diante destes contratempos. Em alguns segundos, ela pousou a mão no punho do meu casaco para finalizar a resposta; então de um modo ou de outro, Deus sabe como, recuperei o ânimo.

- Ela não tinha nada a acrescentar.

É perfeitamente compreensível para o leitor médio que não trata-se de um trecho propriamente engraçado, mas sim de um humor pautado na própria dinâmica textual, no uso das palavras e seu encadeamento. Em Sterne, e isso é uma constante no vórtice inconstante de sua literatura vertiginosa, existe esse senso, implícito, do cômico absurdo da própria trivialidade. Quando leio Laurence Sterne, imagino que o pároco literato deveria se divertir muito ao seu modo e, ainda mais, quando percebia que estava sendo levado a sério.

Leve seriedade ridícula é essa onde, Deus sabe como, recuperamos o ânimo.

Canção do cavalo galopante do yogi

2009-10-16T07:13:00.000-07:00

Prostro-me aos pés de Marpa, o tradutor!

No eremitério da montanha, que é o meu corpo,
No templo do meu peito,
No topo do triângulo do meu coração,
O cavalo, que é a minha mente, voa como o vento.

Se eu tentar capturá-lo, com que laço irei pegá-lo?
Se eu tentar amarrá-lo, em que estaca irei amarrá-lo?
Se ele estiver com fome, qual alimento darei a ele?
Se ele estiver com sede, o que misturarei com sua água?
Se ele estiver com frio, entre quais paredes irei abrigá-lo?

Se eu capturá-lo, será com o laço do incondicionado.
Se eu amarrá-lo, será na estaca da meditação profunda.
Se ele estiver com fome, vou alimentá-lo com os preceitos do mestre.
Se ele estiver com sede, vou dar a água do fluxo perpétuo da atenção.
Se ele estiver com frio, vou abrigá-lo entre as paredes da vacuidade.

Como sela e freio, usarei os meios hábeis e a sabedoria.
Vou equipá-lo com a forte cilha da imortalidade.
Vou segurar as rédeas da energia que sustenta a vida.

O filho da consciência irá cavalgá-lo.
Como elmo, ele usará a atitude iluminada do Mahayana.
Sua capa será feita com o ouvir, o questionar e o meditar.
Em suas costas, ele usará o escudo da paciência.
Ele segurará a lança da visão perfeita.
Ao seu lado será amarrada a espada do conhecimento.

Se a flecha de sua consciência-armazém se curvar,
Ele a endireitará sem ódio.
Ele colocará as penas das quatro atitudes ilimitadas.
Ele colocará a ponta afiada da sabedoria.
No arco da vacuidade dos fenômenos,
Ele ajustará a profunda curvatura dos compassivos meios hábeis.

Medindo a infinidade da não-dualidade,
Ele vai atirar suas flechas pelo mundo.
Aqueles que ele vai atacar são os fiéis.
Aquele que ele vai matar é o seu apego ao eu.
E assim, como inimigo, ele vai subjugar o desejo e a delusão.
Como amigo, ele protegerá os seres sencientes dos seis reinos.

Se ele galopar, será nas planícies da grande felicidade.
Se ele persistir, atingirá o nível do Buddha vitorioso.
Indo para trás, ele corta a raiz do samsara.
Indo para frente, ele alcança a elevada terra do estado búddhico.
Montando tal cavalo, ele atinge a mais elevada iluminação.
Você pode comparar sua felicidade com isto?
Eu não desejo a felicidade mundana.

Milarepa

Tat Twan Asi

2009-05-05T05:53:00.000-07:00

Do nada, em nada, se verte o viço do verso. A palavra degenerada é concretamente a abstração, o hiper-relaxamento do gênero. Vem (vir e viemos) as formas, todas prontas, em exércitos de casulos, cápsulas, claustros, camadas e conceitos ; daí a derivação do termo crueldade de Artaud: desnudamento completo com a força da semente original. Mesmo poder de morte, vida, cio, som. Aqui sim um irromper-se necessário para frutificar em palavra-árvore, verbo-fruto. O verbo, erupção do corpo, é o filho incompreendido, ainda que sem necessitar de defesa, e malogrado. Porém, observa atentamente a pedra de escândalo e com ela edifica e medica. Sanar com arte, habilmente verter-se em vertigem do abismo. No olhar, tão teme e apenas salta pois não há como fracassar: tu és isso.

Indústria

2009-04-25T12:36:00.000-07:00

Um excesso

uma indústria, no fio faca moderna,

um conceito rarafeito no verso dissedente

sobressai na linha

do trem do futuro

maduro homem de lata,

de pó, de ferro

extorquido na matéria do aço escuro.

Façai

e ao refazer a traça que comeu

o último juízo de Deus: fúnebre.

Finis Gloriae Mundi.

Conselhos de Pound

2009-04-24T07:43:00.000-07:00

Em um relance rápido, valei-me patrono Mercurial, parece que a inabilidade com as palavras é dos males o mais perdoável para aqueles que escrevem. Constatação hedionda. Se um músico desafinar ou uma bailarina tombar abruptamente... bem, todo mundo percebe. No entanto, os poetas caducos que estão repetindo os jargões, dissimulando a mediocridade com termos belos - "vida", "amar tanto assim", "segundo sol" - esses poetas, dizia eu, não são condenados com tanto rigor. Talvez porque as letras comportem algo de tão subjetivo - e seu caráter essencialmente simbólico dá prova disso - que pega até mal dizer diretamente: " você escreve mal pra cacete!" sem ter que ouvir a lamúria melodramática e pseudo-humanística de que aquela é a expressão do que brota do seu " interior" 1. Na poesia todo mundo enfia - verbo bem adequado - o dedo e mexe pra lá e pra cá sem se dar ao luxo essencial de transitar no universo literário e revisitar os mestres para retificar o verbo de suas excrescências. Ezra Pound - grande ouvires das palavras- dá conselhos muito úteis:

“ - Não use palavras supérfluas, nem adjetivos que nada revelam. Não use expressões como "dim lands of peace" (brumosas terras de paz). Isso obscurece a imagem. Mistura o abstrato com o concreto.Provém do fato de não compreender o escritor que o objeto natural constitui sempre o símbolo adequado. Receie as abstrações.

- Não reproduza em versos medíocres o que já foi dito em boa prosa. Não imagine que uma pessoa inteligente se deixará iludir se você tentar esquivar-se aos obstáculos da indescritivelmente difícil arte da boa prosa subdividindo sua composição em linhas mais ou menos longas. O que cansa os entendidos de hoje cansará o público de amanhã.

- Não imagine que a arte poética seja mais simples que a arte da música, ou que você poderá satisfazer aos entendidos antes de haver consagrado à arte do verso uma soma de esforços pelo menos equivalente aos dedicados à arte da música por um professor comum de piano.

- Deixe-se influenciar pelo maior número possível de grandes artistas, mas tenha a honestidade de reconhecer sua dívida, ou de procurar disfarçá-la. Não permita que a palavra “influência” signifique apenas que você imita um vocabulário decorativo, peculiar a um ou dois poetas que por acaso admire. Um correspondente de guerra turco foi surpreendido há pouco se referindo tolamente em suas mensagens a colinas “cinzentas como pombas”, ou então “lívidas como pérolas”, não consigo lembrar-me. Ou use o bom ornamento, ou não use nenhum”.

1- É o que me dá segurança para inferir que "interior" é uma paisagem bucólica - ainda que interna - totalmente insalubre, sem iluminação, saneamento básico e de dificil acesso.

kairos...

2008-09-15T12:52:00.000-07:00

Fosse como fosse, uma confusão aparente nunca poderia ter gerado um trauma. Misturam-se as palavras, confundem-se os sentimentos, de repente, lá está: instalado o Caos. Na verdade, pergunto sempre se o Caos instala-se ou se é condição pertinente, natura naturans. O velho Hesíodo, pastor de povos e rebanhos, responde cansado de seu Olimpo Teogonico: meu filho, meu filho, no princípio era o Caos e há-devir! Aqui o príncipio sem devir, não aceita as admoestações do tempo, que bate, rompe, gira, caduca. Mesmo os gregos, ou melhor, os gregos sim!, sabiam que Tempo de categoria Una é só uma maneira de condensar. Condensa-se o Caos para produzir um abismo. Lá o tempo, cá o Homem. Mas, afinal, a Mitologia contou algo distinto do que vemos. Parecia, segundo os relatos, que era Zeus Toante, o Cronida alti-regente quem havia saído vencedor e triunfante de toda gesta pré-olimpíca. Todavia, vemos ainda que o domínio pleno de um Cronos multi-facetado e pluri-ardiloso acabou por reduzir os poderes daquele que porta a égide.
Em Cronos trans-formado, Primavera é Kairos. Um que outro contém. Triunfo da Porta dos Deus, onde o eixo ascensional parece prostrar-se diante de nossos olhos fatigados. Hora oportuna e divina de presen(ci)-tear (tecendo a iluminura do mundo) os milagrosos acontecimentos do Divino. Olhamos aqui o Caos como uma mandala cíclica, pondo em movimento os rastros do mundo e perpetuando o movimento flutuante da Roda. E para quem só quer ver confusão e estrago, ou o âmago amargo do trauma, só resta dizer que sempre nos será bem-vinda a arte da celebração do Tempo e da Vida.
Sem confusão, e mais confusos que nunca, ainda estamos no Samsara de Sólon: "«Sólon, Sólon, vós, os gregos, sois eternas crianças; velho, um grego não o pode ser.»
«Jovens, vós o sois todos de alma, pois não tendes nela qualquer opinião transmitida oralmente desde a antiguidade, nem nenhum saber encanecido pelo tempo».

Ps: A imagem é, logicamente, de Blake.

aromas e amoras

2008-01-17T05:38:00.000-08:00

Na volta de minhas profícuas férias.... ou melhor, no nada auspicioso retorno ao mundo, mundo cão sebastião, cá estou eu profuseando-me (uát) de idéias novas que ficaram suspensas por muito tempo. Todas aquelas anotações inúteis, pensamento inacabados, imprecisos, intra-ligentes, correm ligeiramente pelas mãos e braços do meu verso devir. Digo verso devir, porque a palavra também, como tudo, está apenas fluindo para o grande oceano das verdades do verbo. Lá ,sim, que aposto inesperado, operam-se gigantescas meta-formoses num canto vindouro, pulam os verbos, saltam os sinônimos dos cinamomos, como diria Alphonsus, e a palavra estática, aquela que foi carimbada pelo seleiro que nos deu licença para avoar – do verbo avoado, pretérito perfeccionista, bom.. eu dizia que a palavra morta ficará de castigo no canto da sala com chapéu de burro feito de cartolina. Quando pego-me pensando, e o pensamento, sabe você, é coisa gatuna, na observação de Schopenhauer para que evitemos essas observações introjetadas no meio de algo inteligente, começo a cogitar as hipóteses das causas que me levam à fazer isso. A primeira delas, levantada pelo próprio Wolverine Germano, é a de que eu simplesmente não sei do que estou falando. Ora, como não sei o que falo, tenho que falar muito para poder expressar meu nada. Seria mais digno, seguindo o pensador, chegar e.... “ catapimba”, dizer assim, na lata. Afinal, eu sei do que estou falando e por isso não preciso dos arrodeios. Mas saber alguma coisa é algo muito monótono. Por isso eu - como asno de ouro que não como- prefiro aprender com as palavras. Assim: na medida em que vou digitalizando meu pensamento obscuro, as palavras vão apontando o caminho rumo ao nada incerto. Dessa forma, começo a ver que na verdade não penso coisa nenhuma à respeito de nada. As palavras simplesmente são palavras. Mas isso, isso meu amigo, dá à elas beleza e aroma inconfundíveis.

Seja como for, o delírio do verbo, com aposto ou não, é algo de muito particular na vida de um poeta ou de um prosador. Só eu posso experimentar a delícia de fazer todas essas macaquices com as letras. Vocês, ahhhhh.. vocês podem apenas passar pela minha cozinha de palavras e sentir o aroma do meu tempero. Se agradar, pule pra dentro! Quem sabe a gente pode tomar um caldo como bons companheiros de taverna.

Manifesto

2007-12-10T02:57:00.000-08:00

Manifesto que tem com objetivo principal colocar por terra as últimas cidadelas da palavra... além disso, pretende subverter tudo aquilo que já fora dado como conhecido, lúcido e transparente e implodir categoricamente os limiares do isso e do aquilo. Sem definições ou metas pré-estabelecidas, agora vamos cantar a palavra-passo. A palavra que cintila em um simples olhar, ou então aquela que vira massa amorfa nos contos do fogo. Ancestralizar o verbo é a mais nobre missão dos cavaleiros walkirianos que buscam irromper os limites da razão-adequada para transpassar as inanimações de um tempo morto e vago. Aqui sim, a palavra vai vibrar no etér e criar Shivas e Vishnus. Dança da métrica infinita, onde esperamos o criador prostar-se diante dos objetos por ele mesmo moldados. Reverencialmente, cairão sob o solo frio todas as letras que andaram contaminando as definições da mente-tempo, da palavra-comércio. Nesse paraíso dantesco, ainda não navegado, o próprio Odisseu estará visitando o interior da terra em busca da sua pedra oculta, pedra de toque, pedra-palavra-pó que formou Ítaca e Circe. É lá também que a palavra sonho e a palavra navegação deixarão de ser barco e delírio. Ou vice-versa. O sonho será palpável, com cheiro das manhãs coloridas e o aroma inigualável daquilo que é presente na pá-lavra forte do agora. Nós, astronautas do espírito e navegantes do verbo já estamos incumbidos de fazer vingar a era em que os terremotos do Verbo sanarão os alicerces psicopatológicos de uma raça descrente. Palavra que constrói a Vida, Vida que cura as mazelas do Tempo, Tempo que não existe sendo não-ser.
Que todas as testemunhas do manifesto pelo verbo estejam atentas e comprometidas com a palavra do Caos. E assim encerra-se mais um começo: " erat verbum..."

Las barbas que saem do molho

2007-11-30T05:18:00.000-08:00

Como os textos de Bruno que coloquei há 1 mês atrás não são fruto da minha mente insana, e sim da mente dele, posso considerar que estou há muito tempo ausente do meu próprio espaço virtual. Deixei o mato crescer e as ervas daninhas se apossarem daquilo que sempre foi meu, egocentrismos à parte, por direito. É por isso que agora volto ao Asno de Ouro com o poder leonino e selvagem de simplesmente cortar o mal pela raiz. Com a potente "roçadeira" da retórica, a foice do discernimento e o metal das metáforas pobres, voltei para o meu triunfo de Zaratustra.
Andei inventando coisas no espaço desse tempo. Aliás, incrível. Acho que em em 60 dias devo ter morrido aproximadamente 61 vezes para 60 coisas diferentes. Hoje, vivo simplesmente - ainda que complexamente - não sabendo exatamente o que há de vir. Sem saber o que esperar de uma vida cigana, transeunte e descontrolada, paro para me perguntar: e agora ? E o velho Drummond estava certo mais uma vez. Porém, tenho um adendo importante ao agora do "já não agora" drummoniano: querido poeta, a luz não acaba. A Eureka e o Fiat Lux do bom José vão iluminar as parcas portas do meu espaço tomado pelo limbo. E pelo lixo.
Alguns poderiam considerar a permanente irradiação luminosa de mim para mim mesmo como:
a) egocentrismo - hipótese descartada de antemão por ser quem sou. Eu sou.
b) banal consolo - não não e não. Que eu tenha dito que há luz é ponto "PACIFICO". No entanto, onde está ela? E agora, e agora? Então fiquei procurando aquele ponto turvo e bruxoleante em meio ao caos do que não podemos prever. Ou seja, tudo. Bruno diz que a infinitude é múltipla. Muitos mundos, muitos universos, muitas vidas. Eu atesto. Atesto e confirmo pois sou uma prova viva disso. Muitos eus, muitos pensamentos, muitos sentimentos.. muito, muito nada, cousa alguma.
Agora vou voltar ao meu trabalho descontinuado sobre Sophia. Vou resgatar com bravura minha núpcia espiritual adormecida e trabalhar com afinco dia e noite nesse intento. Que todos os meus eus rebelados e dispersos escutem isso claramente. O mato está sendo destroçado e tenho pena sincera dos que estão no caminho.
Atenciosamente
o dono do blog.

Giordano Bruno

2007-09-26T10:10:00.000-07:00

“Se eu, ilustríssimo Cavaleiro, manejasse um arado, apascentasse um rebanho, cultivasse uma horta, remendasse uma veste, ninguém daria atenção, poucos me observariam, raras pessoas me censurariam e eu poderia facilmente agradar a todos. Mas por eu ser delineador do campo da natureza, por estar preocupado com o alimento da alma, interessado pela cultura do espírito e dedicado à atividade do intelecto, eis que os visados me ameaçam, os observadores me assaltam, os atingidos me mordem, os desmascarados me devoram. E, não é só um, não são poucos, são muitos, são quase todos. Se quiserdes saber porque isso acontece, digo-vos é que tudo me desagrada, detesto o vulgo, a multidão não me contenta. Somente uma coisa me fascina: aquela virtude da qual me sinto livre na sujeição, contente no sofrimento, rico na indigência e vivo na morte. Aquela em virtude da qual não invejo os que são servo na liberdade, sofrem no prazer, são pobres nas riquezas e mortos em vida, porque trazem no próprio corpo os grilhões que os prendem, no espírito o inferno que os oprime, na alma o erro que os debilita, na mente o letargo que os mata.Não há, por isso, magnanimidade que os liberte nem longanimidade que os eleve, nem esplendor que os abrilhante, nem ciência que os avive.Daí sucede que não arredo o pé do árduo caminho, como se estivesse cansado. Nem por indolência, cruzo os braços diante da obra que se me apresenta. Nem, qual desesperado, volto as costas ao inimigo que se me opõe. Nem, como desnorteado desvio os olhos do divino objeto. Que sempre me seja propício o meu Deus. Oxalá os astros me tratem tal como a semente o faz ao campo e o campo à semente, de forma que apareça ao mundo algum fruto útil e glorioso do meu trabalho, por despertar o espírito e abrir o sentimento àqueles que estão privados de luz.”

Giordano Bruno

Anima Mítica

2007-09-04T09:24:00.000-07:00

Anima Mítica

"Não liguemos o saber à alma. Incorporemo-lo a ela." (Michel de Montaigne)

Heráclito já retumbava aos quatro ventos que “ a morada do homem é o extraordinário”. Nas infindas celebrações do mundo antigo, os seres buscavam contacto permanente e fidedigno com as forças além-mundanas que operavam nas nervuras do sentido e do real. Mas onde buscar a fonte da tessitura imaginária? Onde procurar a gruta oculta que alimentava o mundo e o supra-mundo?
Devido às suas naturezas, os homens do passado evitaram as respostas objetivas, substituindo-as por flechas enigmáticas nos campos significantes: os mitos.
Os mitos apontavam as mais altas realidades, aspirações e anseios dos povos ancestrais. Através de sua rica função fabuladora, eles forjavam um mundo, já existente em latência potencial, pleno de vida e harmonia. Porém, dentre todos os multi-mitos, unívocos em sua essência não simplista, destacam-se aqueles que fazem menções, ainda que muito veladas, à alma humana.
Essa “Anima Mítica” promoveu uma verdadeira migração do pensamento antigo para as mais altas esferas metafísicas. Lá, onde ainda residem as formas imemoriais, os pensadores encontraram o tempo forte onde o mito anímico é re-inventado continuamente nas percepções de um porvir que nunca chegará. É conhecida por todos, ou pelo menos deveria ser, a doutrina platônica da transmigração das almas que transmite revelações sintéticas sobre o cerne da alma humana e postula o fabuloso: “aprender é recordar.” Onde estará perambulando essa verdade imorredoura do mito da Alma? Como foi que os povos antigos chegaram à conhecer de perto essa essência do homem? Só poderemos almejar chegar perto de tais idéias se nos reportarmos aos mitos antigos e, através de uma interpretação sensível, chegarmos à penetrar “com a alma na alma”.
Também devemos recordar, sempre que for possível, como as concepções neoplatônicas e gnósticas – receptoras da tradição ocidental antiga – influenciaram nosso entendimento sobre a “anima” vital. Aqui, o Mito de Sophia é altamente revelador e pode trazer claridade aos anseios pulsantes do homem de desejo.
Jornada da Alma, Jornada do Mito, Jornada do Homem.

Encanto

2007-08-16T09:10:00.000-07:00

O sonho, a poesia, a fábula. O símbolo, o mito, a poesia. O imaginário. Para mim, nada disso é só conceito. Ou, posso dizer melhor, tudo isso compõe os grandes verbos da minha vida, as égides sob as quais erigi os meus castelos de sonho e pensamento. Quando penso na possibilidade de ser privado do meu sentido sonhador, imaginante, parte de mim já começa a ir embora, precipitar-se em desesperos e temores infindáveis. Porém, a mesma parte que chora, ri-se como uma criança olhando a lua, quando lembro e recordo quem sou. Olho na primeira janela do mundo e vejo o bonsai que cresce vigoroso e forte em suas raízes pequeninas. No andar de cima, uma leve brisa beija minha nunca e um galo atrapalhado canta no pino do meio dia. Imaginar-me, recompor-me é tarefa heróica que vou empreendendo nessas grandes paisagens do existir. Os mitos são como setas rápidas, que nesse imenso deserto do ver e não ver, vão apontando trilhas seguras na senda da imensidão.
Como guerreiro-menino solto meus gritos no meio da mata e os ecos do mundo respondem com seus tambores alinhados. Meu ouvido então entra em pleno êxtase e me sinto seguro para percorrer a rota das águias floridas. Muito longe, essas mesmas cadências colocam os pássaros em revoada e eles logo vão se transformando em pequenos anjos pintando a paisagem morna da manhã.
Você já se sentiu fulminado pela beleza do mundo? É uma experiência única, avassaladora, que transforma a vida do homem como um pequeno sopro que desfaz o feitiço da areia do tempo. O sonho, o mito e a poesia. Meu pequeno universo em reencantamento.

Arte da imagem

2007-08-13T04:37:00.000-07:00

Quando as vacas estão magras, os bodes não tem onde pastar e, ainda por cima, venta mais dentro da sua carteira do que nos prados limpos de algum campo infinito, é hora de fazer o melhor programa econômico do mundo: alugar filmes. Logicamente, filmes comerciais, com vários atores famosos, farsantes de plantão ou chamarizes femininas de alto calibre estão descartados previamente. Vou falar do último que assisti e espero que isso sirva de indicação para alguém que fica perdido dentro das locadoras:

O Céu de Lisboa ( Win Wenders)

Eu sempre achei o Wenders um cara inteligente e sou fã incondicional do Madredeus. O Céu de Lisboa une esses dois elementos de forma fantástica. Primeiramente, Wenders mostra toda a sua sagacidade ao fazer um meta-filme - aqui citando Vertov- com questionamentos não entediantes sobre o próprio ato de VER. Em uma primeira abordagem, a imagem é considerada como memória, passado, coisa morta, tendo em vista que já é a reprodução de uma realidade objetiva filtrada sob os olhos de alguém que avaliou, julgou e restringiu. Dessa forma, o próprio ato de olhar é colocado em dúvida: será que realmente conseguimos ver alguma coisa? Essa cegueira indiscriminada só poderia ser resolvida com uma percepção limpa, plena, não construtiva.. como chegar à isso? Contrapondo essa visão da visão - paradoxal aliterante - o filme mostra a segunda perspectiva possível: o olhar, através de seu prisma sentimental, é capaz de captar momentos de raríssima beleza e transmitir uma idéia de forma primorosa, mesmo sendo - aparentemente - estanque. Toda essa discussão é levada por Wenders de maneira muito leve e graciosa. No plano estético, somos agraciados com coloridos magníficos, sons inesperados, closes não previstos e quadros singulares da terra portuguesa.

O Rio Tejo, monumento natural, é visto sob diversos ângulos e serve como pano de fundo para as canções do Madredeus e os incessantes refluxos do pensar e da memória tratados na história.

O enredo de Céu de Lisboa também é muito interessante. Porém, não vou entrar em detalhes para não estragar a surpresa de quem vai assistir. Agora a trilha sonora. Fados lindos do Madredeus iniciados por um encontro inesperado entre o editor de som, Winter, e o grupo português. A cena em que ele encontra os músicos é memorável e - na minha leiga apreciação -uma das mais lindas que já vi nas películas. A música do grupo, um misto de vigor, melancolia e altivez, mescla-se perfeitamente com tudo que está sendo mostrado e com o estado emocional, muito discreto, do protagonista.

Céu de Lisboa é um filme que vai te deixar com vontade de correr o mundo, experimentar novas cores, sabores diversos e, principalmente, pensar se: “para mudar a paisagem, basta mudar o que sentes” ?

Depois eu vou falar um pouco de Tarkoviski, Pasolini e Tinto Brass.

Cosmogonia Perene

2007-08-07T04:40:00.000-07:00

Aqui um texto muito produtivo que fala sobre a "Cosmogonia Perene". É de uma série de estudos que tenho feito sobre a "Sophia Perennis" em textos de Rene Guenon, A.Coomaraswamy, Federico Gonzalez e Titus Burckhardt.

A Cosmogonia Perene

A cosmogonia é uma ciência cultivada por todos os povos arcaicos e tradicionais e se refere ao conhecimento do homem (pequeno cosmos) e do universo (homem grande). Repete-se de modo unânime e de maneira perene ao longo do tempo (história) e do espaço (geografia), descrevendo uma única realidade, a do cosmos. Esta realidade, por outro lado, é a mesma que nós, os contemporâneos, vivemos e habitamos, pois é essencialmente imutável apesar das mutantes formas em que pode ser expressa ou apreendida, já que se mantém perenemente viva.
Esta ciência é praticamente desconhecida para o ser humano atual, que é produto do racionalismo, do positivismo, do materialismo e da técnica. Foi, no entanto, a estrutura básica, primária, sobre a qual tanto os povos primitivos como as grandes civilizações da antiguidade como, por exemplo, os egípcios, fundaram suas crenças, e a ferramenta com a qual construíram sua vida e cultura, que no caso desse exemplo durou três mil anos; o mesmo poderia ser dito do império chinês, ou melhor, da Tradição extremo–oriental. Esta ciência, na verdade, é o denominador comum de todas as tradições conhecidas, quer se encontrem vivas ou aparentemente mortas.
O modo normal pelo qual essa Cosmogonia, Universal e Perene se expressa é o símbolo, ou um conjunto de símbolos em ação, constituindo códigos e estruturas que se conjugam permanentemente entre si, manifestando e veiculando a realidade, ou seja, toda a possibilidade do discurso universal, que se faz audível e compreensível por seu intermédio. O símbolo é, portanto, a tradução inteligível de uma realidade cosmogônica e, ao mesmo tempo, essa realidade em si, ao nível em que ela se expressa.1
Para o caso da cosmogonia nos interessam particularmente os símbolos numéricos e geométricos, que, como se sabe, mantém uma perfeita correspondência entre si. Constituem módulos paradigmáticos, presentes em todas as culturas, já que formam a estrutura de qualquer construção, neste caso, da Construção Universal. Não obstante, trataremos aqui não só dos números e figuras geométricas e do simbolismo construtivo em geral, mas, em particular, do símbolo da roda. É importante ressaltar que aquilo que a simbólica manifesta dentro de si, no mais profundo de sua intimidade, não é senão a totalidade do cosmos, atual e constante. Ela própria, a Cosmogonia Perene e Universal – e não só a ciência que trata dela – que é válida para todo tempo e lugar na dimensão do humano, não é nada mais que um símbolo de algo muito mais amplo que a transcende, já que pode ser concebida e explicada como uma modalidade arquetípica do Ser Universal.
Pode-se pensar, equivocadamente, que as estruturas simbólicas são meras convenções utilizadas para descrever a realidade. Isso só seria válido na medida em que se aplicasse igualmente a qualquer manifestação, que é sempre uma determinação, uma fixação, começando pela linguagem, pelo verbo. Porém, é óbvio que não há maneira de apreender a realidade senão é por meio do símbolo (lingüístico, numérico, geométrico, etc.) e dos códigos que este forma.
O símbolo não é arbitrário, e reflete autenticamente o que expressa, requisito sem o qual seria impossível qualquer relação ou comunicação. Deve-se ter em mente que, por tomar uma forma, constitui uma estrutura na torrente do não-enunciado, na vida larval e caótica do vir a ser. Os antigos conheciam sobejamente esta verdade, e daí o valor criativo que atribuíam à palavra. Ou seja: o sujeito participa de qualquer fato objetivo e portanto o gera; a história de seus ciclos também testemunha esta interrelação constante. No entanto, a irrealidade do mundo – e do homem – só pode ser observada porque existe, e deve ser, nesse caso, sujeito e objeto de alguma revelação. Os símbolos, como os conceitos ou os seres, são imprescindíveis no plano do Universo, e alguns códigos como o aritmético ou o geométrico, entre outros, não são convenções casuais, mas expressam realidades arquetípicas e formam a base de qualquer estrutura, não só no "exterior" mas também no "interior". A ponto que de se poder dizer que estas imagens constituem categorias próprias do pensamento, e fazem do homem um autêntico intermediário entre o conhecido e o desconhecido, ou seja: o maior dos símbolos, capaz de unificar por sua mediação a multidão do disperso.

Primeiros Cantos do Vôo

2007-08-01T05:08:00.003-07:00

Um simples poema feito em homenagem à essa data tão especial para mim: 1º de Agosto.

Primeiros cantos do vôo

Ela chegou em plena madrugada
Trazendo aroma, néctar, perfume
Nos tons do róseo despertar da alvorada.

Dissolveu-se da noite o negrume.
Subi às luzes no raiar de um novo dia
Inda era pássaro imóvel e implume.

Que cor de sonho, existiu ou existia
Em meus voares ainda tão dispersos
Que tua asa suave acaricia?

E levarás para o alto os meus versos?
Tingindo o espaço de forma incolor
Na queda livre onde me encontro submerso?

Vamos voando nesse tempo indolor
- primaveril da juventude ainda em flora -
Em plenas plumas que chamamos de Amor.

Crise nas terras infinitas

2007-07-24T04:35:00.000-07:00

Ocorrem -pelo menos comigo - momentos da vida onde tudo parece estar devidamente estabilizado. Aquele gato que está sempre na mesma posição quando você chega em casa, aquele cobrador de ônibus que te dá um alegre: " bom dia senhor" e tenta puxar um papo, as relações com os mais próximos que ficam cada vez mais normais. Nessas horas, eu agradeceria ao Eterno se existisse algum tipo de alerta, sinal, aviso, despertador. É, a normalidade e a calma são coisas perigosas. Primeiro, porque o homem, você sabe, acostuma fácil com tudo. A mobilidade quase sempre é tratada como a estranha da casa e nosso caráter cigano e mutante é camuflado sob uma grossa camada de personalidade conservadora. Reparo também, que todos procuram um lugar para firmar o pé, plantar raiz e erguer as estátuas de si mesmo.

Porém, a vida não costuma ter muitas preocupações com os nossos planos individuais e tão menos com as nossas vontades. Segue varrendo, destituindo a solidez, desmoronando até as mais concretas estruturas e desnudando a realidade da impermanência. Nessas horas, o outrora confiante Si Mesmo olha no espelho e enxerga um grande ponto de interrogação. O primeiro ímpeto é o desespero não é? Correr pra algum lugar, procurar nas gavetas, embaixo da cama, no sotão... onde estou eu afinal ? Aquele velho eu, tão simpático, caridoso e confiante? Quando enfim vamos nos dando conta de que "ELE" já não existe mais, começa o assombro maravilhoso da existência. Nesse vácuo sem fim e sem começo das transformações, o homem vai cerzindo sua natureza camaleônica e transpassando o labirinto do desconhecer. O mais incrível é poder observar como tudo isso se opera. Como uma coisa, que parece tão perene, se transforma em nada da noite pro dia? Como algum nada, surgido do nada, vindo do nada, volta pro lugar nenhum sendo sempre presença eterna? Espelho, espelho meu, quem é o autor- sublime mestre- do fio que me teceu? Agora, sem respostas. Não quero me tornar mais um matador de koans.

Uma poesia de Fernando Pessoa. Esse cara me entende. E vice-versa.

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem acabei.

De tanto ser, só tenho alma.

Quem tem alma não tem calma.

Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem;

Assisto à minha passagem,

Diverso, móbil e só,

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas, meu ser.

O que sogue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei que senti.

Releio e digo : "Fui eu ?"

Deus sabe, porque o escreveu.

Concretismo Egóico

2007-07-16T10:07:00.001-07:00

Carta a um jovem poeta

2007-07-11T04:24:00.000-07:00

Como ando escrevendo só textos teóricos - que pouco interessam para a maioria - decidi postar hoje o poema de uma grande amiga. Esses versos exprimem muito bem algumas idéias interessantes sobre a relação do poeta com a sua musa e eu fiquei muito alegre quando recebi. Espero que gostem também da habilidade que ela demonstra com a pá-lavra.

Carta a um jovem poeta

Meu amigo,

Assim como tudo que possui
A intrépida marca dos grandes amores,
Teus versos causam quase um ultraje.

Atavias as letras da existência!
Movimento retrógrado à tempos imemoriais,
Artéria rompida. Tempos estancados,
Avassalados à pele. Pensamento.

Meu jovem poeta,
Instituis para ti caracteres próprios,
Que te fazem escapar
Do ritmo ordinário do efeito das causas.
Estabeleces um com-passo outro,
Marca um tanto quanto pitagórica.
Geometria plena.

Laborioso talhar de hábil cinzel,
Intérprete cioso de tua favorável lenda,
Crias uma Ísis secular, terrestre divina - menina mulher.
Hás esculpido a insígnia distintiva de teu uni-verso/amor

Revives no silêncio mudo das letras, O espírito dos grandes mistérios.
Elêusis re-velados. Abençoada inspiração.
Cerimônia capaz de nos tornar animais sagrados
Debruçados nas soleiras do Templo,
Sublevados pelo inefável!

Quem lê teus versos,
Quase vê,
Sob o brilho das estrelas, o mar encapelar-se
Diante dos pés, de tão Cândida criatura.

Ó filho da palavra!
No te olvides: Es siempre paradójica,
La suerte de los poetas!
Que o Deus tutelar da escrita,
Esteja sempre contigo!

Ruth Pacheco

IRA

2007-07-03T05:19:00.001-07:00

IRA!

Inflama a pasta quente do suor
Em labaredas, larvas, línguas, salamandras
destroem os seus palácios, no horror que se constrói
Limbo, lodo: teu castelo irascível.
Palpitam as fagulhas da faísca putrefata
E teus olhos - já em brasa -
Dilaceram e devoram amargo-rim.
Não vê a bile negra que consome
As tuas tripas?
A língua do dragão que divide e descama?
Pepita por pepita vai jorrando esse fogo,
Até que um vulcão se precipita em teu ser
e explode no âmago da amarga abertura:
deformando-se na lama do derrame.
Que fúria, que furor, que força fraudulenta
Te levam a querer de ti o destruir?
Que ânsia, que apelo, que ímpeto cardíaco
Que aziago, que males, que morte e que fim?
Tua ira incontrolável destruiu o meu poema
Destruindo meu poema, destruiu também a mim.

Desafio

2007-06-26T04:50:00.001-07:00

Interrompo um pouco a série dos pecados capitais para mostrar um pouco de outro tudo. Quando disse - alguns dias atrás - que um dos meus mestres da rima era Pinto do Monteiro, não estava brincando. Além dele, devo reverência à Oliveira de Panelas, João Quindigues, Zé da Luz, Patativa, Sebastião Marinho, Andorinha, Zé Francisco, Passarinho do Norte, Chico Antônio, Leandro Gomes de Barros e uma lista que não tem fim. Vou postar aqui um desafio de repente-cordel que fiz com um amigo meu - grande poeta popular - via MSN. O mundo atual tem essas coisas paradoxais: motes da Natureza cantados pelas virtualidades mudernosas.

Ah! Quem quiser continuar o desafio no comentário é muito bem-vindo! É só pegar o esquema de rimas já existente, ler em voz alta pra entender o ritmo e ser feliz.

Suriel:

O meu verso é água pura
Correndo pelo lajedo
É semente de arvoredo
Brotando na terra dura
É fruta doce madura
No pomar da poesia
É o sopro da ventania
Varrendo a terra escarpada
É noite toda estrelada
E o Sol no raiar do dia

Sugamosto:

Eu tenho como meu guia
o velho Pinto Monteiro
trovador e seresteiro
que cantava com alegria
em seus versos ele dizia
da lida do sertanejo
e trovava com benfazejo
sobre o mote da Natureza
a mãe de toda beleza
do céu, da luz do trovejo.

Suriel:

Quando canto eu logo vejo
Uma estrela transcendente
Com seu lume incandescente
Me inspirando num lampejo
Um harmônico cortejo
De versos vem na seqüência
Que num ato de vidência
Invadem meu pensamento
Provocando encantamento
Em toda minha audiência

Sugamosto:

Eu só presto obediência
ao mestre da inspiração
aquele que dá canção
sonho, talento,inocência.
É preciso ter paciência
pra seguir o rumo da rima
trabalhar a matéria prima
com engenho força e arte
transformando Vênus em Marte
e a lama em flor celestina.

Suriel:

Nesta vida eu tenho a sina
De cantar aos quatro ventos
A riqueza e os talentos
Da cultura nordestina
Que é fonte cristalina
hidratando este país
sertanejo nunca diz
que não teve boa sorte
enquanto não vem a morte
ele canta bem feliz

Sugamosto:

Meu canto também é raiz
que infunde vida no mundo
toada do alto profundo
morada da Musa nutriz.
se o homem não é feliz
seu canto é tumba caiada
por fora bela fachada
por dentro escuridão!
A rima é luz, é clarão
O sol de uma nova alvorada.

Suriel:

É a presença sagrada
Do verbo onipresente
é vida pura e latente
no canto da passarada
é estrela da madrugada
que brilha também de dia
é a mais pura energia
que vibra neste universo
sintetizada no verso
dos mestres da cantoria

Sugamosto:

É estrela, luz, ousadia
infinito mantra do espaço
é lei, som e compasso
na vida de quem a cria.
Tudo isso é a poesia
o ciclo que nunca termina
a fonte adamantina
onde bebem os vates sagrados
cantadores abençoados
da natureza divina.

Luxúria

2007-06-22T09:09:00.000-07:00

Segundo texto da série dos 7 pecados. Já vi que a coisa tá se dando pela " afinidade eletiva ".

Vamos lá! To the Lust Kingdom!

LUXÚRIA

Ahhhh!
Já está bem recordado
Daquele par de peitos pomposos
Com ímpeto de serem tragados?
Te gusta aquela boca carnuda
Aqueles pares de coxa
Que deixaram tua alma desnuda?
Conversa, malícia, fascínio
Em teu sacro-santo declínio
O pecado põe-se à brotar.
O delta da vulva molhada
- mandala, mistério e magia -
Espera tua língua ferina
Nas camas da nuvem do dia.
Encantos vespertinos da alma
e o teu coração tortuoso
já mais se assenta e acalma:
labirinto do olhar sinuoso.
Ahhhhh, que gozo faustoso e jocoso
Molhar-se e banhar-se em corpos
Lambuzar, denegrir, esvair
nesse moinho tão tonto
onde o ser se apura no apronto
de morrer na terra vazia.
Paixão, tesão, fantasia
Quando o Rei se torna animal
escravo do corpo carnal
que em si aflora e declama
o pecado original.
Sede mortal e saudade:
“ Aqui jaz o Amor: epitáfio nupcial”

Ps: Logicamente que o " já mais " é intencional.

Gula

2007-06-19T04:51:00.000-07:00

Minha namorada está participando da produção de um espetáculo de Dança que irá versar sobre os 7 pecados capitais. Por isso, pediu para que eu fizesse alguns textos - ou poemas pequenos - que falassem sobre o tema. Vou postar aqui o resultado de minha produção. Começo pelo pecado da Gula por uma questão de familiaridade, proximidade e até um certo grau de afeto " pato-ilógico" com o mesmo.

GULA

Na pujança do prato fundo
O homem senta a pança e alarga o lastro.
Fita a presa com fugaz predatorismo
Fecha o lombo, forra o casco, solta um grito!
Das amarras que prendiam o gemido
Com voracidade, velocidade e selvageria
O homem amarra o homem na glote
E expele, vomita, o vão deglutido.
Essa fome, esse temor, essa angústia do prato mudo
Esse afã, esse terror, essa ganância de acabar
Alimentar-se e esganar-se
na mesa: ao se fartar.
Desde que Adão e Eva comeram a perdição
O homem está fadado ao infinito contado
Da eterna deglutição.
É escravo eterno, do seu instinto- inferno
Comer, descomer, e ficar!
Com sede, só-saciada
na mesa, ao se fartar.
Na pujança do prato fundo
O homem assenta a ânsia:
Abraço da pança, abraço do Mundo.

alienação

2007-06-13T05:19:00.001-07:00

Quem sou eu, hoje, só pode ser definível por aquilo que fui e que outros foram antes de mim. Porém, principalmente, onde esteve vagando minha mente metafórica e metamorfoseada nesses anos do acordar. É. Eu já fui lá uma projeto de figurinha político-filosófica. Realmente me interessava nos meandros sociais, nos estratos dos extratos e os status QUO, democracia, demagogia, Platão. Marx nunca foi minha praia. Aliás, presto à este senhor barbuda e fedido a mesma idolatria que merece Papai Noel. Muito me interessou, e foi bela indicação, ler " Os Intelectuais " de Paulo Johnson livro que se propõe a fazer um "Exame Crítico das Credenciais Morais e da Capacidade de Julgamento com que os Intelectuais se Permitem dar Conselhos a Humanidade. " Se todos lessem esse livro a Humanidade seria anos-luz assaz mais sagaz e perderíamos 90% das baboseiras sociais. Pois bem. Eu dizia do meu pseudo-engajamento juvenil e agora digo que sou totalmente alienado do Mundo. Não assisto televisão, raramente leio jornal, revista jamais, internet notícias vez em quando. Não sei quem são as celebridades do momento, não sei quais são os momentos da celebridades, não sei quem está em crise, não sei se vivemos num governo do Demo, num reinado às avessas, num antro anárquico colonial, autarquia, apatia ou desalento. Cá, ando mais preocupado com a minha própria lógica de saber como anda esse meu Sertão interior. Muitos cactos estão sendo colhidos, alguns bodes trucidados, água tem sido coisa rara e o poçinho dos meus jardins anda pra lá de seco. É mais ou menos assim. Fico com a definição roseana: " O diabo na rua, no meio do redemunho ". E nada mais.

Pinto do Monteiro

2007-06-05T06:38:00.000-07:00

Uma pequena amostra da inteligência e sagacidade dos grandes mestres do Repente e do Cordel. Posso considerar que homens como Pinto do Monteiro sempre me deram " cursos à distância " na faculdade da Vida e do Verso.

Pinto de Monteiro foi convidado para uma refeição numa propriedade do município de Monteiro, onde foi servido, entre outras coisas, queijo fabricado na própria fazenda. À noite, numa cantoria com Joaquim Vitorino, ficou sabendo de certas particularidades que aconteciam durante a fabricação do queijo que ele havia consumido tão prazerosamente. E ele assim externou sua decepção:

Há vários dias que ando,
Com o satanás na corcunda:
Pois, hoje, almocei na casa
Duma negra tão imunda,
Que a prensa de espremer queijo
Era as bochechas da bunda!

No Clube Português, em Recife, Pinto de Monteiro e Lourival Batista faziam uma saudação ao Cônsul de Portugal, um fidalgo de nome Felipe, que estava acompanhado de sua esposa, uma senhora de origem francesa, de nome Boucier. Foi quando Pinto veio com essa:

Colega, vamos cantar,
Para um casal de Lisboa.
Felipe é o nome dele,
Boucier sua patroa.
Dela não sei o destino,
Mas o seu nome tira um fino
Numa coisa muito boa.

Ou quando foi desafiado por um desavisado:

Desafiante - Para um pinto é bastante
um banho de água quente
um gavião na cabeça
uma raposa na frente
um maracajá atrás
não há pinto que agüente

Pinto - Da raposa eu tiro o couro
de mim não se aproxima
o maracajá se esconde
o gavião desanima
do dono faço poleiro
durmo, canto e choco em cima.

das irritações periféricas

2007-05-29T09:16:00.000-07:00

Já muitos se queixaram de mim por aparentar nervosismo em meus textos. Outros se queixaram da falta de profundidade, da falta de graça, da graça da falta, do léxico parco e do "corpus gramaticales " escasso. A primeira consolação - que deve advir do " solus " romano, conforto dos solitários lunáticos - é que ando mais calmo. Não. Não que a minha ira fizesse lá alguma diferença. Entendo perfeitamente que a minha ira se restringe à mim e a um círculo de no máximo... hummmm.. 2 pessoas. Mesmo sabendo disso, eu, cá como leonino da gema, tenho minhas opiniões em alta conta. Se sou fanático pelo meu ponto de vista? Se acredito que eu sou o único homem sério em meio a uma safra de palhaços desgovernados? Nada disso exponho publicamente. A coisa certa é que não gosto de guardar só pra mim tudo que penso. Manias, manias que vem de Platão. Eu tenho essa: compartilho e acho bom. Quem recebe a coisa caridosa com cuidado, é que deve saber se lhe apetece ou tampouco nada. E fim. Ofensas de lado, deixem suas iras rancorosas nas gavetas e vistam a camisa do humor estável. Então que seja, aqui vai a primeira coisa: isso de pessoas sempre iguais muito me incomoda. " Alguma novidade? Nada. " E novas inúteis também não valem nada. Quero ver os astros rodarem, as orbes infinitas entrarem em colapso, o mundo colidir na sua cabeça e você soltar uma gargalhada. Veja bem: na sua cabeça. Por isso, mesmo que eu esteja indisposto, busco sempre ter alguma coisa para dizer - como é o caso presente. Entrei aqui com reto intento de criticar um filme idiota que assisti e entrei nas velhas e boas divagações excêntricas. E essa coisa de irritações periféricas passa perto disso que já disse. É uma velha constatação que faço pra mim mesmo: preciso conhecer gente nova e interessante.

Ah, outra coisa bem engraçada: na minha turma de Linguística tem uma mulher que é o clone do Eric Idle do Monty Python. Na atual situação do caos humorístico, a presença dela tem rendido boas cócegas internas...

A Árvore

2007-05-24T12:16:00.000-07:00

Eu mesmo ando sem ter o que dizer. Porém, meu avô - do alto dos seus 88 anos completados ontem - ainda tem muito o que ensinar e transmitir. Reproduzo abaixo um verso que ele fez há pouco tempo atrás recitando para minha tia.

Obs: fiz algumas alterações mínimas no verso no sentido de promover a latente musicalidade do poema sertanejo.

A Árvore

Sou a árvore que os homens não respeitam

me destroem sem piedade: seus golpes são profundos.

Eles não vêem que eu enfeito a Natureza

Com a Vida alimento os pulmões de todo o Mundo!

Dou madeira para construir moradas

Protegendo todos filhos contra a chuva e contra o vento

Minha ramagem é quem protege seus rebanhos

E meus frutos saborosos lhe provêm o alimento!

Homens ingratos que destroem as pobres árvores

Que enfeitam seus jardins e dão vida ao Sertão.

Nesta vida sempre damos nosso auxílio

e na hora da sua morte, ainda damos seu caixão.

Brinde

2007-05-21T06:24:00.000-07:00

BRINDE

Nada, esta espuma, virgem verso
A não designar mais que a copa;
Ao longe se afoga uma tropa
De sereias vária ao inverso.

Navegamos, ó meus fraternos
Amigos, eu já sobre a popa
Vós a proa em pompa que topa
A onda de raios e de invernos;

Um êxtase me faz arauto
Sem medo ao jogo do mar alto,
Para erguer, de pé, este brinde

Solitude, recife, estrela
A não importa o que há no fim
de um branco afã de nossa vela

Stephane Mallarmé ( acho que a tradução é de Augusto de Campos, mas fiz uma pequena variação)

Do sofrimento

2007-05-15T12:09:00.000-07:00

Muitos não querem sofrer. Outros tantos, acabam afugentando-se da Vida com medo de padecerem de solidão, cansaço, remorso e desilusão. Qual o papel do sofrimento na vida humana? Porque a Natureza tem esse recurso tão poderoso de ampliação da realidade? Vemos que o sofrimento serve como uma forma de despertador natural do humano. Quando o homem está em seu estado de sono, apatia e letargia diante da vida, o sofrimento é o responsável por dar pequenos choques, leves balanços, para que o ser recorde de si. Portanto, o ser originário, o real, sempre clama por ser observado, olhado com atenção e dedicação. Não se dorme impunemente e nem para sempre. Outras vezes, o ser humano acomoda-se em paixões ilusórias, em devaneios de esperança e felicidade. Porém, esses sentimentos geralmente são acompanhados da auto-comiseração e de pensamentos do gênero : “ eu mereço ser feliz, eu mereço amar. É uma obrigação de Deus me dar felicidade e alegria”. Logicamente, tais coisas estão muito longe de serem reais. Primeiramente, porque cada um é o responsável por seus bons sentimentos. Deus dá a liberdade mas não liberta ninguém. Em segundo lugar, porque a felicidade, a alegria e o Amor são dons e não anseios fugazes calcados sobre estruturas de medo, apego e insegurança.
Eu falava na amplitude do sofrimento. Uma frase antiga diz que o é muito rico o país das lágrimas. E não poderia ser diferente: o sofrimento é um mecanismo potente de ruptura com o comodismo e por isso tem papel fundamental na escalada humana do entendimento. O grande erro das religiões foi transformar o sofrimento em uma etapa instransponível e em algo que deve ser buscado. Disso advém a martirização, os suplícios físicos voluntários e o Cristo crucificado. Mister é entender que o sofrimento é algo para ser superado e que não precisa ser buscado, visto que é inerente ao próprio processo da Criação. Nem Jesus, nem Buda, nem Krishna ensinaram para os discípulos que eles deveriam sofrer. Pregaram, sim, que o sofrimento provêm do apego, da mente, da ilusão e da separatividade. Tudo isso opera no nível de si e para si ; cabe ao ser transformar a paisagem sofrida em jardins de sentido pleno.

Filosofia-matadouro do belo feminino. Análise prévia sobre as mulheres feias do Curso de Letras, bem como idéias gerais sobre o tema.

2007-05-11T09:11:00.000-07:00

A mente humana é uma coisa - sei lá - descontrolada. A mesma criatura que escreve poesias, medita sobre o TAO, pensa no sentido da existência, é capaz de se deter em mediocridades da vida medíocre. Esses dias pensei na seguinte coisa, questã, dúvida: será que o curso de Letras tem alguma imã para mulheres feias? Bom, antes de responder tais dúvidas tenho que esclarecer ângulos do tema. Fique bem exposto que sou bem resolvido no setor afetivo. Tenho uma namorada linda e com ela me entendo muito bem - afirmação complicada essa hein? Posso estar criando um Karma nunca dantes imaginado! - . Pois bem, em segundo lugar tenho plena certeza de que essa questão é assaz complexa. Feia pra quem? Ou melhor, feia como? Sob quais perspectivas? Definido então: a feia que falo é a feia mesmo. Cuma?Uát? É, aquela todo mundo sabe mas ninguém tem coragem de comentar. Aquela que ninguém olha, mas muitos tem até vontades secretas. Para essas feias dedico esse mini preâmbulo filosófico. Pensando na pergunta relevante que me fiz, cheguei em alguns entendimentos:

a- As mulheres bonitas não gostam de ler. Opa, opa, opa... não tem mulher bonita em Psicologia, Pedagogia, Sociologia? Então minha tese cai por terra. Lá se foi meu primeiro argumento sofismástico-irrefutável.

b- As mulheres bonitas não gostam de Lingüística. Epa, epa, epa... ninguém gosta de Lingüística!Só o Saussurre. Segunda tese completamente inválida.

c- Existem muitas mulheres lindas no curso, o problema é minha percepção. Hipótese pouco provável, tendo em vista que existe um certo consenso - ahhhh Nelson Rodrigues - sobre o tema.

O que acontece então, ó raios? Não sei. Mas o que percebo é que muitas vezes o intelectualismo tira o brilho das mulheres. Não, não, não. Não é discurso machista, não quero dizer que uma mulher não deva estudar! Nada disso. O que afirmo é que o intelectualismo exarcebado, a verborragia adquirida, a massa caótica do conhecimento universitário, acabam obstruindo o lado sensitivo de algumas mulheres. Isso, por ser coisa mui oposta à natureza feminina, acaba tirando o brilho, a leveza e a graça das estudantes. Nada mais chato do que conversar com uma mulher marxista por exemplo. Aliás, os marxistas todos pra mim são como uma espécie de fanáticos filosóficos. Querem converter todo mundo, não escutam ninguém, reduzem tudo à economia e capital. Enfim, são uma praga. Juntando o marxisismo com o corpo feminino o resultado é desastroso. Parece que as coisas não combinam. Aquele olhar cândido, corpo escultural e pele macia irradiando um discurso revoltado, repetitivo, politizado. Degradante. Lembro-me muito bem quando conheci uma menina que fazia parte do movimento estudantil do Paraná. Morena, alta, muito bonita e simpática. Porém, quando abriu a boca e começou a vomitar aquele discurso de " dialética capitalista", " revolta popular " , " movimento das massas ", " transformação social " , seu opaco brilho foi se apagando, até que ela se tornou uma bruxinha de história infantil. Lembra da Bruxa Onilda? Aquilo ali.
As mulheres do curso de Letras tem uma tendência ainda mais engraçada. Além dos discursos semi-filosóficos-existenciais de botequim, ainda sustentam uma pose social, carregando aqueles livros chatos e mulabentos pra cima e pra baixo. Poucas conseguem assumir que nunca leram nada daquilo e que tão menos estão interessadas em tal coisa. As vezes pego conversas de soslaio nos corredores e ouço coisas do tipo: " eu estou aqui procurando um marido!". Ahá! Teremos aqui a solução da charada supra citada? Seria o curso de Letras um morredouro de velhas, novas e semi-novas, encalhadas, desesperadas à procura de um Homem? Não, não, acho que não.
Até porque, tenho que admitir que existem mulheres realmente bonitas e -that´s the point Jonny Boy - realmente interessantes no curso de Letras. Nenhuma pro meu bico claro. Mas enquanto observador do mundão, dou bastante risada.

Meditações do Tao - I

2007-05-08T05:44:00.000-07:00

O Tao Te King diz que " saber o que basta, sempre basta. Não há maior calamidade do que não saber o que basta " . E quem pode saber o que basta? Quem vive dentro dessa esfera perfeita do que é necessário? Analiso isso, tendo em vista, principalmente, minha perspectiva de homem ocidental. Nossa civilização é primorosa em criar artigos não-necessários para existência. É primorosa em desenvolver recursos que façam com que o homem sempre se projete para intenções externas, para adquirir, expandir, aumentar, dissolver. O homem oriental antigo, pelo contrário, busca a síntese, a concentração, o "re-ordenamento" da vida. Por isso são tão significativas suas mandalas : representam perfeitamente esse centro imutável em meio aos acontecimentos. Desse centro imutável brotam dezenas, centenas, milhares de variações de uma coisa só que, cedo ou tarde, confluem para o ponto do qual foram emanadas. Meu sábio avô costuma me dizer que tudo volta à sua origem e que é imprescindível que o homem tenha consciência desse movimento.

"Sendo um vale do mundo, a virtude eterna nele brota, a ele atinge a simplicidade original.

Foi essa simplicidade que formou todas as coisas.

É como uma rocha inteiriça de onde surgem várias formas de vasos de pedra.

O sábio nada faz sem simplicidade, ele dirige com nobreza e a ninguém prejudica. "

Poesia coreana

2007-05-04T12:54:00.000-07:00

Vi essa poesia em uma livraria virtual. Diz-se que é uma coletânea de poesia coreana moderna... dentre alguns poemas demonstrativos, achei esse que muito me apeteceu:

O Mar e a Borboleta (Kim Gui-rim)

Porque ninguém lhe disse da fundura

a borboleta branca não tinha medo do mar

Era para ela uma plantação de folhas verde

se ao pousar, a asa tenra se gela no toque da água

e volta cansada como uma princesa

A borboleta, ressentida do mar de março sem flores,

sente a fina cintura gelar no crescente azul.

Bereschit

2007-05-03T04:29:00.000-07:00

Bereschit

No princípio aquilo criou seis ;
e como num estrondo inesperado a Vida brotou do âmago do Caos.
Espalharam-se miríades de luzes sobre o Oceano do Universo:
imensidão de trevas, trovão e tempo.
Assim começou o dia Eterno. Meditava o Criador em obra infinda,
em sonhos inenarráveis que iam projetando sóis e galáxias.
Quem haveria de esperar que das gotas desse vácuo saltariam as imensas hostes angelicais? Quem poderia imaginar tão diversa falange decaída?
O homem sonha com o Divino ou é sonhado pela Eternidade?
Paradoxo dos paradoxos. O Sábio chinês repousa ao ficar estarrecido com a borboleta. Em que flor ou espaço pousaremos?
Calaremos. E nesse silêncio sepulcral ouviremos novamente o monólogo infinito do Éter.

Ave do Paraíso

2007-04-27T10:25:00.000-07:00

À beira do mar, no outono,

teu riso deve erguer

sua cascata de espuma,

e na primavera , amor,

quero teu riso como

a flor que esperava,

a flor azul, a rosada minha pátria sonora.

Pablo Neruda

Nova Rasga

2007-04-27T07:21:00.000-07:00

Ontem fui assistir o show de uns amigos meus que tocam Maracatu e música regional. Apesar de não ter ficado muito animado com o espetáculo, tive a idéia de escrever um verso. Coisa simples e direta: espero que gostem.

A Nova Rasga

Perfuro o braço do rio
entrando na mata fechada
minha lei é boca calada
rasgando o ventre da terra!
Tangendo o rastro da vida
Na esperança sofrida, de ver o reino celeste.
Quem poderá conhecer?
Que tiro, que luz, que clarão,
Fizeram meu braço-espada
Meu aço, que chamo gibão,
E os dias da minha amada
- que de mim é enamorada -
No vasto da criação.
Campos, vales percorro
Cantando a ira dos tempos
E a voz sibilante dos ventos
Meu eco já fez calar.
Nas águas do São Francisco
Fiz sussurrar meu corisco
Nas nuvens do meu cavalgar.
E quem poderia prever
Que meu cavalo alado
- esse pegaso abrilhantado
que marca o bucho do chão -
viraria um alazão, relinchando como Quimera?
Paisagem infinda, luzeiro
Nevoeiro vomitando gemido,
Brandindo meu golpe nos ares
Recitei e gemi meus cantares
Pro povo que tem me ouvido.
Só que sei que essa gana que tenho
E esse intento ferrenho, de nunca me abandonar
Ainda vai me levar, ao trono do solo sagrado
Onde chegarei coroado, nos dias do meu cavalgar.

Frutos da Terra

2007-04-26T09:17:00.000-07:00

Frutos da terra
(Jurandy da Feira)

Esta terra dá de tudo
Que se possa imaginar
Sapoti, jabuticaba
Mangaba, maracujá
Cajá-manga, murici
Cana-caiana, juá
Graviola, umbu, pitomba
Araticum, araçá

Engenho Velho,
Canavial,
Favo de mel
No meu quintal.

O fruto bom dá no tempo
No pé pra gente tirar
Quem colhe fora do tempo
Não sabe o que o tempo dá
Beber a água na fonte
Ver o dia clarear
Jogar o corpo na areia
Ouvir as ondas do mar.

Engenho Velho,
Canavial,
Favo de mel
No meu quintal.

Uma homenagem ao grande Mestre Luiz Gonzaga. Ouvindo essa canção rapidamente nos transportamos à uma terra de beleza, fastos frutos, cantos de ninfas. Com uma poesia singela e direta, os poetas populares conseguem mostrar as finezas da vida, as transformações do tempo e a voz de tudo que é sublime na Natureza. Alguns críticos literários tachavam a produção artística de Goethe como " inocente ". Porém, a inocência goethiana - assim como a da poesia do povo - não é um estado de tosquidão ou estupidez. É uma inocência conquistada. É um lugar de Vida plena e sopro brando...

Destino

2007-04-25T11:34:00.000-07:00

O Destino ( transcopiando Mallarmé )

Sobe

a bruma

enlevo suave do sonhar

nesses áridos abissais

de onde há tanto rebaixara a quimera, o caos e o calor

Pela precisão absoluta do espaço.

Acaso

2007-04-24T11:17:00.000-07:00

O ACASO

Cai

a pluma

rítmico suspense do sinistro

nas espumas primordiais

de onde há pouco sobressaltara seu delírio a um cimo fenecido

pela neutralidade idêntica do abismo.

Mallarmé

Desespero

2007-04-24T07:13:00.000-07:00

A rotina para ele era coisa muito normal. Chegava no trabalho, café, olhares maliciosos, internet, almoço, cochilo, conversas sem sentido, trabalho, café no trabalho, sentidos sem conversa, internet, ponto, carro, pão, mulher, sexo, casa. O cotidiano era uma espécie de benção! Achava que se havia algo que se chamasse existência, ela deveria ser parecida com o seu roteiro diário. E as notícias do jornal? Ahhhhh, o que dizer daquelas notícias? Tão importante era o sangue, o jacaré que comia crianças, os carros para vender - que ele nunca iria conseguir comprar - , o resultado do jogo de ontem, os desmandos políticos. Tudo isso era paisagem aprazível para os planos seus. Podemos dizer que esse homem era muito pacífico. Uma espécie de ovelha de rebanho. Olhar taciturno, gestos longos e espaçados, mente funcionando na velocidade de um nuvem que paira no céu. Pensava muito bem nas respostas e mesmo assim nunca conseguia dizer mais que duas palavras. Sua filosofia de vida era assunto elementar. Trabalho, trabalho, casa, filhos, dever, trabalho, casa, almoço, janta, banho, corpo, paz, dever, dever, dever, trabalho, casa, casa, casa. As altas aspirações particularmente o incomodavam. Pensava que eram besteiras infundadas, coisas de gente importante, metida à conhecer as coisas. Ele mesmo só se atracava no básico. Certa feita, porém, o desespero se abateu sobre esse cidadão lacônico. Depois de mais um dia comum, chegara em casa esperando os pães do jantar, a casa, a casa e o sexo noturno. Entretanto, notara algo de diferente na paisagem da sua rua: a casa onde morava simplesmente não estava lá. Procurou, observou bem e não encontrou o lar. Julgou ter entrado na rua errada. Por isso, deu voltas no quarteirão, conversou com vizinhos, perguntou à mendigos, ladrões, traficantes. A casa não estava lá. Sua primeira preocupação, que não passou de um pequeno pensamento incômodo, foi com a mulher e os filhos: onde estariam? Que fim haviam levado? Como explicar no trabalho que não tinha mais onde morar? Que a casa não estava lá? Isso seria o fim de sua calma. Seria o ocaso catastrófico da imutabilidade de seu cotidiano natural. Tendo tomado sua firme decisão, decidiu voltar ao trabalho. O mesmo rosto, o trabalho, o café, a internet, os olhares maliciosos, idem, idem, idem. Quando terminava o expediente, ele encostava seu carro em alguma esquina, escovava os dentes amarelados e dormia em PAZ. Paz tão profunda que faria inveja à qualquer criança. A casa não estava lá e ele também não.

A mulher que ofegava

2007-04-23T08:52:00.000-07:00

Para ela a vida era um contínuo tormento e poucos eram os espasmos de claridade. Os dias cinzentos, os espaços duros, a falta de afeto, a solidão latente da meia-idade. Por isso, ela vivia pelos cantos falando sozinha, soltando gracejos e traçando planos paralelos em seu mundículo individual. Nada do que acontecia fora parecia lhe importar realmente. Ela tinha no olhar aquela razão perdida, aquele estar ou não estar, aquela espécie de angústia que é percebida facilmente nos membros da raça humana. Mas a mulher tinha um atributo especial que chamava muito a atenção: ela ofegava muito e com constância. Cada passo, cada sentar, erguer de braço, pensar, expressar-se.. era um bom motivo para aquela respiração - taquicardíaca e ansiosa - disparar. E o cansaço não era motivo para a sua ofegância aguda. Não. Seu corpo seboso, meio decomposto, aguado e amolecido, parecia que estava em um estágio avançado de decomposição. Apodrecimento ofegante. Ninguém podia saber ao certo de onde provinham os seus delírios decompostos, o seu respirar semi-fetal ou seus devaneios de monólogos abstratos. Porém, sabia-se que uma pequena coisa podia fazer tempestades em seus arados psíquicos. Uma flor, uma maçã apodrecida em meio à relva do seu jardim, um peixe assado, um papel esvoaçante que lhe adornasse o rosto. Isso para ela era a própria Vida. Nunca ninguém entenderá aquela mulher, de onde veio ou qual sua razão de existir. Muitos se irritaram com ela, muitos consideravam que ela não tinha nenhuma sanidade. O fato é que a simples presença dela, evocava o ocaso da vitalidade e o triunfo da morte e da sandice. Humana, demasiada humana.

A hora do pesadelo

2007-04-20T05:18:00.001-07:00

Eu não sei o que esses diretores de cinema andam fumando. Ou onde eu estava com a cabeça quando resolvi ir ver um filme do mesmo diretor de Trainspotting. O fato é que se você quer ver um filme ruim - de gustibus non est disputandum - corra para assistir o tal do Sunshine: Ameaça Solar. Vou contar resumidamente o enredo: O Sol está indo pras cucuias, perdendo o brilho, ficando apagadão. Por isso, um grupo de astrobobos resolver ir até lá lancar uma bomba do tamanho da cidade de Manhattan, e que tamanho tem isso?, para poder fazer com que o Sol volte ao normal. Tudo bem, ridículo. Porém, a idéia até que poderia ser levada à bom termo, se não fossem algumas opções fracassadas do diretor. Vou resumir aqui os principais problemas do filme:

1- Elenco:
O elenco é ordinário e nenhum dos atores convence muito. O Físico é um garotinho que toma Toddy antes de dormir, o comandante é um japonês meio sonso, o psicólogo não psicologiza nada e o resto da tripulação não precisa nem comentar. Li algumas críticas que disseram que o diretor privilegiou o enredo e deixou essa frescura de protagonistas de lado. Tudo bem, então vamos examinar o enredo um pouco mais...

2- Enredo
Não existe tal coisa no filme. A historinha da nave é muito "malarranjada" e o clímax da história, o impasse shakesperiano, acontece quando eles precisam optar entre salvar os coleguinhas da Nave Ícaro I ( a pioneira das expedições solares ) ou ir diretamente pro Sol. O diretor até esboça alguns paradoxos semi-humanistas como por exemplo: salvar um tripulante ou salvar toda humanidade? Quanto vale uma Vida humana? Mas não passa disso. No final das contas você fica sem saber qual era a moral do filme, se é que tinha uma, e onde o diretor quis chegar com tanta enrolação...

3- Trilha Sonora
Péssima e ensurdecedora. A trilha que permeia as imagens é um rockzinho, pesado, adolescente muito fraco. A música praticamente não condiz com o que está acontecendo na tela e o volume - talvez isso seja também um problema da sala onde fui - é absurdamente alto e incômodo.

4- Gran Finale.
O final foi a parte mais engraçada do filme todo. Os tripulantes estão alarmados com a falta de oxigênio na nave e descobrem que existe mais um tripulante à bordo: quem será? De onde ele apareceu? Tensão no ar? Nenhuma. O garoto Nescau chega então na sala de apreciação do Sol - não sei bem o que é aquilo - e encontra o tão aguardado quinto tripulante. E vocês não acreditar: é ELE, Freddy Krueger em pessoa, ressuscitado da Hora do Pesadelo diretamente para a nave Ícaro II. Depois que o Freddy aparece, o diretor começa a usar um recurso que eu chamei " slow-forward" ou coisa parecida. Resumindo, é um lento acelerado quem tem dois atrativos básicos: você não consegue ver a cena direito e se perde ainda mais no já confuso enredo. Mas seja piedoso. Não foi coisa genial a roupa de Astronauta dourada que mais parece uma fantasia da Beija Flor de Nilópolis? Não foi idéia suprema e revolucionária a " Sala da Terra " onde o cara entra pra ver imagens do Mundão? Valeu cada centavo. NOOOOOOOOOOOT!

Muitos quiserem igualar o filme Sunshine com o 2001 Kubrickiano ou o Solaris de Tarkovisky. Isso eu nem vou gastar letrinhas comentando.. mas se você não tem nada pior pra fazer no fim de semana, vá ver Sunshine. Eu garanto a irritação.

Re-re-re-re-começo...

2007-04-19T11:25:00.000-07:00

Falei hoje pra minha namorada que ia recomeçar o blog. Ela disse que a idéia era boa mas que não era pra eu desistir no meio do caminho. Pudera: acho que esse já é o quinto blog que eu começo, faço alguns posts, paro e não dou satisfação. Desse jeito não vou nem conseguir angariar fãs, leitores fanáticos, "team leaders " dançando nuas e gritando meu nome desesperadamente. Por isso, meu primeiro assunto - ao contrário do que parece natural - é a persistência. Fico pensando qual o grau de parentesco da persistência com a burrice. Ou ainda, com a teimosia. Ou melhor - rá - com a obstinação. Dicionaricamente, gramaticalmente e lexicamente creio existir pouca diferença. Mas vá lá. Você sabe que errar é humano e errar duas vezes é burrice. Portanto, eu acredito que errar pela quinta vez já não entre em classificação nenhuma de ignorância e estupidez dado o nível astronômico da prevaricação sapiental. O que me indaga profundamente a carne e a alma retorcida, é saber se o erro está em abrir o blog ou está em largá-lo no primeiro latão de lixo. Sei lá. Hoje em dia ando de um jeito que já desisti dessa coisa de ter respostas. Ou melhor, decidi que ter respostas pra tudo é coisa de gente tacanha, burra, mesquinha e bitolada. Pelo menos ainda estou afiado na adjetivação, na subjetivação de mim mesmo: tarefa nobre e honrada. Como não estou usando corretor ortográfico nenhum e escrevo o mais rápido possível - pra se aproximar da velocidade com que penso - provavelmente você vai encontrar muitos " erros " de língua lusa aqui. Meu estilo verborrágico de escrever, até ando melhorando, pode ser descrito como " pedreiro almoçando " : muito e em velocidade absurda, derramando letras e palavras fora do prato, pegando com a mão toda no garfo da escrita e sujando a boca toda com o molho da retórica. Tudo bem, eu sei que a metáfora foi péssima. Mas leve em consideração que são quase 3 anos sem escrever "bisolutamente " necas. Obstinação? Não sei muito bem que cousa é. Aqui é o recomeço número 5 e sem promessa de continuidade...